Quand il n’observe pas son voisin Tio Guy – Duchamp picard – en train d’exposer un radiateur sur la pelouse ou de tondre cette dernière avec, vissé sur la tête, son casque de motard, ou les animaux, les bestioles (souvenez-vous, lectrices, lecteurs, des pérégrinations de l’escargote Babette et de sa famille, contées ici même), le monde vivant et minuscule, le jardinier confiné contemple les choses, les objets, les outils. Il y a quelques jours, le temps devenait menaçant. Les actualités de la radio du service public (les seules sur lesquelles on peut encore compter) avaient annoncé qu’il allait pleuvoir; on pouvait leur faire confiance. De nature méfiante et tel un saint Thomas du faubourg de Hem, il s’avance vers la fenêtre de la véranda qui donne sur la terrasse. Là, que ne voit-il pas? Incroyable: l’arrosoir vert Wehrmacht qui pivote sur lui-même et tourne sa tête brune de vieil Auvergnat buriné vers la pelouse de son voisin Tio Guy.
Rendons Grass au Tambour
Plutôt non: soyons précis. Ledit arrosoir a d’abord regardé le ciel, puis a baissé sa caboche encore humide vers les tomettes, l’air dégoûté, puis a posé son regard déprimé vers l’immense propriété de son voisin. (Dans le quartier, on dit: «La pampa de Tio Guy!».) Le confiné, pas si con et plus fin qu’il en a l’air, s’est mis à raisonner tel un roman de Günter Grass: «S’il fait la gueule, le verdâtre, c’est qu’il s’est rendu compte qu’aujourd’hui, il serait inutile. Qui pourrait faire concurrence au ciel?» Puis, se reprenant, il sort une majuscule de sa musette et…: «Qui pourrait faire concurrence au Ciel?» Imprévisible, le confiné est parfois accessible à une manière de mysticisme, pour ne pas dire de transcendance. Il regarde encore. Ce beau ciel d’avril lesté de nuages d’étain qui ne demandent qu’à crever et de mettre au chômage tous les arrosoirs d’Amiens. On pourrait y voir là une métaphore du capitalisme sauvage ou de la mondialisation. Paf: un connard, président d’un conseil d’administration, appuie sur un bouton et flanque au repos forcé des centaines, voire des milliers de salariés. «Mais non», se reprend encore le confiné. «C’est l‘Enfer qui est pavé de mauvaises intentions (N.D.A.: n’en déplaise à Jean-Paul Sartre);pas le Ciel. Dans le Ciel, il n’y a que Dieu.» Peut-être bien mais, en tout cas, cet après-midi-là, il a plu dru. Et l’arrosoir vert Wehrmacht s’est mis à pleurer sur les tomettes, larmes dérisoires à l’aune des averses du ciel. PHILIPPE LACOCHE
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