Passons – si l’on ose dire – sur les femmes, véritables tigresses quand il s’agit de sortir leurs hommes de détention, ou ce voisin si alcoolisé qu’il tomba comme un fruit mûr de son balcon au milieu de la bataille. Prenons Vincent, un type en apparence équilibré, qui dînait, ce soir-là, chez ses parents.
À chaud, il avait donné des détails précis, qui impliquent un des accusés. À la reconstitution, déjà, il avait coupé court. À la barre, il est définitivement mal à l’aise, ne se souvient plus, relativise ses certitudes. La présidente Tortel finit par lui demander : «Dites-moi, vous n’avez pas souffert d’une maladie grave entre-temps ? » « Non, s’agace-t-il. C’est juste que c’est très stressant. »
Me revient en tête cette anecdote confiée par une procureure. À l’école nationale de la magistrature, on l’a conviée à un cours magistral sur le témoignage, donné par un officier de police judiciaire. Soudain, quatre hommes encagoulés font irruption, poussent des cris, tirent des coups de feu (à blanc !) en l’air et ressortent par l’issue de secours. Stupeur sur les bancs. Le conférencier rassure tout le monde et demande aux futurs juges et procureurs de coucher aussitôt par écrit, de la manière la plus précise possible, la scène qui vient d’avoir lieu. Vous imaginez la suite : les faux terroristes seront trois, quatre ou cinq ; leurs cagoules grises, noires ou bleues ; ils seront sortis par l’entrée ou la sortie ; auront parlé, ou pas. De quoi trembler au moment, plus tard, de requérir ou juger sur la seule foi d’un témoignage qui, pas plus que l’aveu, ne mérite le titre de reine des preuves.
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