Il y a peu, il m’a fallu rompre le confinement et sortir. Muni de mon attestation et d’un masque (qui me fait penser à une mignonne culotte de fille), j’ai quitté ma maison de résistant du Faubourg de Hem pour faire un tour en ville. Je dois reconnaître que ça m’a fait tout drôle: pas un chat. Je n’ai croisé que de nombreux, mais de très nombreux joggers qui couraient après qui, après quoi? On se le demande. Quelle idée tout de même de se crever la couenne alors que le canapé nous tend les bras, ou qu’un bon livre nous hèle, ou que le roupillon nous racole comme une belle pute apaisante et experte. J’ai toujours aimé Churchill. D’abord parce que lui et son peuple génial sont venus nous sauver la mise et nous préserver des appétits barbares venus de l’Est. Mais pas que. J’aime Churchill car il a eu le courage de crier haut et fort: «No sport!» En revanche, c’est une bonne chose: je n’ai pas croisé d’individus sur leurs puériles trottinettes. Je n’ai rien contre les trottinettes; je dois vous avouer que j’en ai même eu une. Rouge (comme ma ville, puis, plus tard, mes convictions). C’était à Tergnier; j’avais quatre ans. Le confinement a du bon. Comme je devais faire un mandat pour un vieux copain musicien dans la mouise à Dignes-les-Bains, je me suis rendu à La Poste, rue Alphonse-Piquet. Je me suis garé près de la gare SNCF. Jugulaire jugulaire, parano, et surtout malchanceux comme trois Pierre Richard, coronavirus ou pas, je me suis mis dans l’idée de payer mon temps de stationnement. Mal m’en a pris!
Un mal fou pour rentrer les renseignements. Quand j’y suis enfin parvenu, la bestiole ne fonctionnait pas. Tu connais, lectrice fessue, possédée et convoitée, ma patience légendaire avec les technologies, nouvelles ou anciennes. Je me suis mis à hurler et à jurer: «Putain de machine! Pourriture de système! Graisse d’agneau!» Ma grosse voix de fumeur retentissait dans la rue vide comme le cœur d’un néolibéral. Soudain, j’ai eu peur que les gens se penchent à leurs fenêtres. Je me suis sauvé jusqu’à La Poste. Là, une dame masquée comme Belphégor, m’a fait savoir qu’on ne pouvait plus envoyer de mandat. J’eusse pu aller déposer plainte auprès du commissaire Ménardier; je m’abstins. J’ai tout de même pensé à mon copain de Dignes qui allait mourir de faim et de soif. Suis remonté dans ma Dacia. «Tiens! Pas de contravention! Suis en progrès!» me suis-je dit. J’ai foncé jusqu’à ma banque pour y déposer un chèque.
Là, sur un mur, j’ai découvert l’inscription en belles lettres noires: «Comme tout (sic) les chats la nuit, je suis gris.» En dehors de la faute d’orthographe (le type devait être bien bourré), c’est une belle phrase poétique, éthylique et chaleureuse. Épuisé après toutes ces péripéties, je suis rentré me confiner et m’écrouler sur mon canapé. No sport!
Dimanche 12 avril 2020.
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